ЦВЕТУЩИЙ МИНДАЛЬ
В том ли месте тебя мне искать,
что подсвечено вишневой завязью,
там, где-то в марте или апреле,
когда ветрам еще привольно, а солнце
еще слишком нежно? Там ли,
где жгучая пустота льнет к глинобитным стенам,
чей прах умягчает обочину,
полосуя последним прости кромку асфальта
вслед каждой горячей шине? Там ли,
откуда как водится не приходит ответа
или - вместо ответа - дата,
впрочем, чаще неверная?
Это случалось не раз:
многие уходили, возвращалась лишь боль.
Но заметнее становилась разница
между тем, что имеешь и тем, что иметь не нужно.
Становились заметней в траве конопляные вспышки,
распластанный подорожник, волчья ягода, твой след,
уводивший, конечно же, в сторону
от дороги, обжитых мест и того, что могло быть, но
не было. Память
хранит несколько подобных осечек в течении времени,
когда возможный, но не случившийся ход событий
оказался запечатлен куда отчетливей,
чем даже десятки дат, выхваченных из небытия
карточками в фотоальбоме.
Но ни память, ни фото в альбоме
не могли подсказать мне где ты.
Настоящее, лишенное прошлого,
было слишком пустым, чтоб начать все с начала,
но сама эта возможность пьянила, хотя
было почти бесполезно искать тебя
в закоулках сердца, ибо было понятно -
сердце лишь механизм.
Во всяком случае, до тех пор, пока ты не найдешься.
Оставалось заглядывать в хрупкие цветки миндаля и урюка,
карабкаясь по кривым ветвям, пока ветер
не собрал с деревьев дань лепестками,
лишив меня последней надежды: ведь где,
если не в цветах, ты могла находиться?!
|